es tarde para callar las flores que comentan los sucesos
para mover el calendario como marioneta es temprano
las cosas como las sentimos y olvidarnos del deshielo
sujetar las manos congeladas de nuestro hijo
las hojas tambalearse en la punta de la lengua:
"ella es mi amor, mi poesía"
es tarde para marcar el cuerpo de los bailarines en pausa
para soñar monumentos con tinta china es temprano
este azul muerto en el armario y los besos como desayuno
las piernas livianas como imágenes en mi cabeza
la pantalla agitarse como manifiesto:
"ella es mi amor, mi poesía"
